 .. Неспроста обрекают себя на огонь мотыльки —
Словно в дар тонкокрылую светлую душу несут;
Обрекаю себя на стихи всем и вся вопреки:
Станут большим из зол — я смиреньем наполню сосуд, Чтобы пить из него, всякий раз нарекая вином
Терпко-горькую смесь, но при этом пьянеть от тоски,
Называя себя то поэтом, то лишним звеном,
Проклиная мигрень, что сдавила безбожно виски... Стихотворный мой дар — это рок или, всё-таки, крест? —
Кто-то видит в том блажь, кто-то — фальшь... Только мне что с того...
Твёрдо знаю одно: не горя, ни сгореть, ни согреть,
А гореть — так пылать, но не тлеть прошлогодней листвой...
____________
Июнь 2009г | 
