Чужой и неприветливый... Ты ждёшь,
Когда споткнусь на лестницах вечерних
Подхваченная вмиг твоим теченьем
Локтей, зонтов... Размытая дождём
До чёрных рек, дрожащих пальцев, вен,
Пульсирующих, тонких и прозрачных...
Ты осенью напоминаешь прачку,
Полощущую простыни в Неве... ***** Оставь меня в туманах... Поутру
В них что-то есть - мне близкое - не так ли?..
Где уличные сорваны спектакли,
Зеваки, освиставшие игру,
Прощаются до завтра - в том ты весь:
В надменности и гордости незрячих...
И отболеть тобою, как горячкой,
Приходится по осени... Не верь Восторгам слишком правильной строки:
Характер твой в стихах холодных, рваных...
Вновь снишься мне: чужой, далёкий, странный
На берегах встревоженной реки... (Из цикла «К Алисе...» Сентябрь, 2008г) | 
Сны о городе N* 
